Toulouse Lautrec. J'aime beacoup ses dessins sur du papier-boucherie.

Faut que j'arrête de penser à lui.

Hello Claudia,

I have big news for you this morning. I am selling Picolo. The woman who own Picolo's dad (Lewis) and has always wanted to purchase Picolo is finally buying him. She has an 18 acres farm in Georgia where she takes care of her horse every day. She does mostly dressage. She is passionate, she has time, she has money, and she has patience. She is a great person.

I have always put myself last. I always wanted to give Picolo the best he could have. But when he is out in the minus 35, when I have to put him out damp because I can't afford a stall, when I see everybody going around with their 3 000 $ fitted saddles that their parents purchased for them for no great event, when I hear kids say ''yes'' to showing or taking more lessons without hesitation, it makes me mad. It makes me mad that the ''horse world'' is surrounded by snobbish people who can't say ''thank you'' and always find a reason to complain and to want more. It is jealousy I imagine. I wish I could give my horse all the care and the comfort that he needs (even if he is a Canadian). He deserves it. But with school and transportation, and homework and studying, I will have a nervous breakdown or health issues (which are already starting to appear) in less than a year if I don't start taking care of myself. I have never taken care of myself. I cannot keep going this way.

I want to travel, I want to see the world, I want to leave with a backpack for years and years. I don't understand the way society works. I do not agree with it. I want to live simply to live. I don't want to live to buy a car, a bungalow in a nice suburb, have a husband and children. Some people may find happiness in the simple joys of life. I do appreciate the simple joys of life, but cannot follow the path that everybody wants you to follow. That everybody pressure you to follow. I need to do things. I need to see things. I need to slack on the responsibilities and leave. I will leave after I am done my DEC. With a horse, you cannot leave; you cannot do things when you feel like doing things. You are attached, like glue, to Sainte-Marthe.

I love him. I love him so much. He has always been there for me. In the rough times, in the good times when we had relaxing dressage shows and cross country clinics. I love him so much. It makes me sad. He was always the one I could lean on when I felt I had nothing. My stable friend in the chaos and the wind. It makes me sad to have to do this. But I have to do this. I don't want to wait till I can't take it anymore and sell him to a stranger who will take bad care of him or sell him to someone else. I want him to be happy. I don't feel I can make him happy anymore. I want to keep good memories, not bad ones. Time has come. I feel that time has come, even if it is difficult for me to do this.

I have thought of this for a while now. It is not a rush decision even if it feels like everything is happening so fast. He will be leaving at the end of February, beginning of March. There is a lot of paper work and organization to do before hand, especially because he needs to cross the border. He will be trailered by a professional. The same one that brought Lewis from Très-St-Rédempteur to Georgia, seven years ago. I am also selling her all my tack and horse accessories at the same time. She gave me a good price. More than what I had asked for. She is giving me 5 500, 00 $ for everything, and she is paying the astronomical costs of trailering and vet bills. She really wants him. She is a great person. She said I could go visit him whenever I wanted to. She is so sweet. I'm going to miss him so much. I am going to be so sad when I will see the trailer turn out of the Delle Donne driveway. God this is so hard to do!

Anyways, I just wanted to let you know about the situation, because I didn't feel like I had the strength to do it earlier. I hope you understand, even if we don't envision the world in the same way. Even if you seem happy in your bungalow and you're daily routine. I wish it could be that simple for me. I did not tell Julie yet. Let me tell her please, when I feel ready. One step at a time. Slowly but surely. I want you to know that even if at the beginning you didn't think it was going to work out with Picolo, you have helped me evolve so much as a rider and as a team with my great-big-fat-hairy Canadian. Thank you for all you're time, patience and brains. I will remember our cross country clinics and the times you got mad at me because I was swearing... I have not decided yet if I will be taking lessons on another horse (Daydream) after Picolo leaves. I will see if I feel capable. The complicity between me and Picolo, I will never be able to find it again. Never. It was a ''one thing'' luck. I will always remember the freedom I felt when I was galloping in the back field bareback on him, or the crazy trail rides, or the amazing courses we went through together. Or the time he brought me into a forest because he didn't want to go in the pond, or the times I lied with him out in the hay pasture and I sat on him when he was sleeping in his stall. I know this horse better than I know myself. I love him so much. So so so much. He makes me think of me.

I will stop writing now because you must be finding this long, and because I can't even see my laptop anymore my eyes are so watery.
Have a good day Claudia.

Amani

J’ai le corps en bateau. La coque erre, sans mon contrôle, sans mon consentement. Le reste suit, comme on suit sa maman.

Mes doigts s’engourdissent, comme celles qui ont passé des heures à jouer dans la neige. Sauf que les miennes, elles ne s’amusent pas. 

J’ai les pieds lourds comme ceux d’un vieil espagnol qui transporte des briques. Mais je ne transporte rien. Seulement ma carcasse.

L’estomac se fragilise, surpeuplé par la bouffe et la peur. L’estomac des mille désirs, mais aussi des mille remords et désappointements.

Mes veines déjà prédominantes, s’enflent d’avantage,  comme celles d’une pauvre couturière du temps des robes et du désir caché. Mais je n’ai jamais fait attention au détail.

J’ai les cheveux tout secs, brisés par le quotidien et le vent froid des jours pareils. On aurait dit une junkie.

J’ai les ongles sales. Peinture, terre, miettes de rien, sont soudées à la cime. Je les ronge tout de même, jusqu’au sang, jusqu’à les oublier. Je ne les vois plus. Ça me fait du bien.

J’ai les bras laids, vieux malgré leur jeunesse. Tombants et avides de caresses. Mais ça ne sert à rien d’espérer.

Mes jambes grosses et molles rappellent le jambon. Les cuire ou les marquer au fer serait apprécié! Soulagement momentané, mais sur lequel on ne crache pas!

Le reste ce n’est rien d’autre qu’un gros amas d’organes en décomposition, d’ossements en carence de calcium.  Et de vides empilés, refoulés, dans ce corps déjà bouffi.

Mais le pire, c’est qui je suis.

J'me rappelle pas d'avoir écrit ça..

Mes pilons crissent

J’ai la larme à la rétine

Elle ne coule pas

Elle ne coulera jamais

J’ai la larme à la rétine

Toutes raisons de choir d’allégresse

De fondre la salive à la gueule

Elle ne coulera pas

Elle ne choira jamais

Déchirer mon épiderme blanc ange

Me crever les cavités oculaires

Me disloquer les phalanges

Courir dans un pâturage en verre

Mes mensonges d’enfant-roi

Qui se plaint

Qui gémit

Qui ne pense qu’à soi

Toutes raisons de badiner

D’éclater d’une hystérie espiègle

Toutes raisons de cabrioler

De faire la fête sans m’en soucier

Mais j’ai la larme à la rétine

Elle ne coule pas

Elle ne coulera jamais

La craie rouge sur les tétines

Les mamelons

Le sexe

T’es qui toi?

Pourquoi me manges-tu la gueule comme si j’étais un gâteau?

Ta barbe me pique.

C’est quoi ton nom?

Yo!

C’est quoi ton nom?

T’es français?

Allemand?

Non français?

L’Allemand c’était l’autre.

Ta barbe caliss.

Contrôle ta barbe.

Elle me donne mal au cœur.

Elle m’irrite les lèvres et le menton!

Pourquoi je t’embrasse?

Je me dégoûte moi-même.

Ton érection sur mes fesses.

Je veux disparaître.

Mais tes mains.                                                                        

Font semblant de m’apprécier.

Pourquoi je les crois, tes mains?

Ça ne veut rien dire.

Ça ne veut tellement rien dire.

L’esprit est un origami. Pliages, repli, bouts de papiers rabattus, cachant certaines parties, mettant l’emphase sur d’autres. L’inconscient nous oblige à cacher le papier fripé et à montrer le bien repassé. J’ai envie qu’on voit mes froissures. Mais mon inconscient me l’empêche. Je me bats et me rapetisse pour qu’on ne m’oblige pas à parler.  On me juge de mes silences et mes cachoteries, des questions laissées en suspens qu’on me pose avant que je prenne congé. J’ai envie d’encercler mes balafres avec un marqueur et m’étendre, figée et nue, victime des regards et des procès. J’ai envie de me faire vomir en pleine rue, qu’on voit à quel point je suis mal avec ma situation tout-cuit-dans-le-bec, qu’on comprenne qu’à chaque fois que je prends une bouchée, j’ai l’image en tête de ceux qui crèvent et qui n’ont rien. J’aimerais qu’on sache les 21 acétaminophènes, les 24 acétaminophènes, les 28 acétaminophènes, les calmants pour chien, les bouteilles de vodka, de whisky, de rhum, de téquila, cul sec. Les deux bouteilles de vin en un soir, les évanouissements, les vomissements, l’urine dans le lit, le dégueulis dans les cheveux, les lendemains de veille dans l’autobus scolaire… Les menteries.

                On ne saura pas. Je suis muette. J’aimerais mieux l’être pour vrai. Ce serait plus facile. Moins besoin de t’inventer des raisons, de répéter sans arrêt que tu ne peux pas, que toi non plus tu ne sais pas pourquoi. Même quand tu te dis ‘’ Je devrais parler ‘’, ‘’ Je devrais partager ça, ça m’ferait du bien ’’, tu ne peux pas parce que tu te sens comme une PUTAIN d’enfant gâtée qui s’apitoie sur son petit sort, sur sa petite existence sans problèmes. Et c’est ce que je fais à cet instant. Peut-être que j’essaie de me venger de ceux qui m’ont laissé tomber ; Rhiann, Jo-Annie, Francesca, Alexandra, Tessa, Michelle, Marie-Catherine, Maude, Marie-Pier. Je me souviens. Merci pour la pâte-à-dents sur le cadenas, pour les lettres méchantes, pour les photos laides sur vos blogues rigoleurs. Merci pour les regards haineux sans fondements. Je me souviens les dîners dans les toilettes, les marches-fugues, la bouffe qui me pogne dans la gorge, les aiguilles dans l’estomac, les pleurs cachés, la sensation d’avoir personne. Merci de me rendre FUCKING WEIRD pour le restant de mes jours. Merci de, vous, vous en crisser, et de vivre vos vies sans remords, avec oubli. Qu’est-ce que je vous ai bien fait?

                J’arrête ici mon premier origami. Ça me fait du bien, même si la culpabilité reste là. Même si je déplie des feuilles crispées, sales et poussiéreuses, qui résistaient au redéploiement. Même si je ne fais qu’effleurer ici et là les lignes principales des froissures d’antan.